В жизни длиною в полвздоха
Не планируй ничего, кроме Любви...
Время — песок сквозь пальцы, эпоха
Мелькает, как вспышка свечи.

Сколько мы строим воздушных замков,
Списки дел растягивая на века,
А между тем наша жизнь — лишь краткий
Выдох, за которым ждёт тишина.

Все наши звания, титулы, счета —
Всё превратится в пыль и тлен.
Останется только то, что отдано,
Что превратилось в любви рефрен.

Что там, за краем последнего вдоха?
Что унесёшь ты за тот порог?
Не золото, не успехи, не крохи
Власти — лишь то, куда сердце легло.

Любовь к ребёнку, к друзьям, к любимым,
К звёздам, к земле, к мотылькам весны,
К старым деревьям, к тропам незримым,
К каплям дождя и лучам луны.

К чашке горячего чая на рассвете,
К тихой мелодии в час ночной,
К книге, что лечит все раны на свете,
К дому, что пахнет теплом и мечтой.

В жизни, мелькающей словно зарница,
Что остаётся, когда ты уйдёшь?
Только любовь, что умеет храниться
В памяти тех, кого нежно зовёшь.

Планируй любить безудержно, щедро,
Разбрасывай чувства как семена.
Дыши полной грудью, люби безмерно —
В этом лишь жизни цена.

Не копи обиды, тревоги, сомнения,
Не отравляй ими краткий свой век.
В жизни длиною в одно мгновение
Любовь — единственный верный ответ.

И если твой след на песке размоет
Волной беспощадное море лет,
Пусть останется то, что стоит вдвое:
Души, которым дарил ты свет.

В жизни длиною в полвздоха
Не планируй ничего, кроме Любви.
Всё остальное — лишь суета и кроха.
Люби, пока сердце стучит в груди.

Есть в мироздании закон, непреложный и строгий:
У кого большая любовь — у того большое испытание.
Чем выше взмывают чувства, тем круче обрывы дороги,
Чем глубже в сердце проник свет, тем темнее время ожидания.

Великие чувства несут великие бремена с собою,
Как горы высокие всегда окутаны тяжкими тучами.
Кто любит вполсилы, тот меньше страдает, не спорю,
Но и счастье его — лишь тень того, что могло бы случиться.

Любовь — как огонь: согревает, но может и обжечь до боли,
Как вода: утоляет жажду, но может и захлестнуть с головою.
Как воздух: без него нет жизни, но в буре он рушит всё на воле.
Как земля: даёт опору, но может и поглотить порою.

В её природе — давать безмерно и требовать той же меры,
Проверять на прочность сосуд, в который она налита.
Она спрашивает: «Достоин ли ты? Хватит ли веры,
Чтобы пройти через все преграды, что будут открыты?»

Маленькая лодочка в штиль проплывёт без труда,
Но только могучий корабль выдержит шторм в океане.
Так и душа, что любит всеми силами без остатка,
Должна быть готова к самому суровому испытанию.

Но если спросить тех, кто познал эту истину сердцем,
Что выбрать: покой без любви или любовь среди бурь?
Они улыбнутся и скажут: «В этой боли есть совершенство,
В этих испытаниях — смысл, которого стоит искать путь».

И потому не бойся любить сильно, отчаянно, смело.
Пусть будет тяжёл твой путь, пусть будет он полон тревог.
Чем больше любовь, тем ценнее награда за веру и верность.
Чем суровее испытание, тем слаще победы итог.

Тихо угасает тот, кто замкнул свои границы,
Кто не слышит шёпот книг, не летит, как вольной птицей,
Чьи уши глухи к музыке небес и мирозданья,
Кто потерял в душе своей ключи от мироздания.

Безмолвно исчезает тот, кто веру потерял в себя,
И руку помощи не протянул, свой страх в себе храня.
Чьё сердце охладело, и любовь в нём стала пеплом,
Кто видит мир унылым, бесконечно серым, блеклым.

Незримо тает человек, который планы отложил,
На полке пыльной разместил, и так и не открыл.
Кто не познал очарованья в новом, неизвестном,
И не делился знанием своим, во тьме исчезнув.

Бездушно прячется в тени, кто стал рабом привычки,
Всё те же тропы, те же дни — как строки перепички.
Кто не посмел сменить свой путь, одежду или мысли,
Кто пробегает мимо встреч, что могут стать нам близки.

Невидимо стирается, кто страсть не впустит в двери,
Кто зевотой вытеснит улыбку светлой веры.
Кто выбирает простоту и чёткость вместо красок,
И прячет сердца своего неповторимый глас.

Беззвучно гаснет человек, не отвечая вызову судьбы,
Кто не решился всё отдать за счастья неизвестность,
Не убежал от правил всех, хотя бы раз в пути,
Не ощутил горящий пульс бесстрашной дерзости.

Так избежим же тихой смерти, что крадёт по каплям жизнь!
Не забывай, что быть живым — отважный, долгий труд.
Дышать — лишь малая из битв, что предстоит вести.
Но каждый вздох — победа тех, кто выбрал полный путь.

Живи сейчас! Решайся! Действуй! Полной грудью!
Не бойся ошибаться, падать и вставать!
Не дай душе твоей угаснуть раньше тела.
Отбрось запреты! Разорви оковы!
Ведь счастье — это право, данное с рожденья.
Оно твоё — возьми его сегодня.

Любовь — диагноз, выписанный небом,
Симптомы: пульс и жар, и дрожь в руках.
Ты болен, врач бессилен — это небыль,
Что разум исцелит тебя в веках.

Синдром любви не лечится таблеткой,
Не вычеркнуть его из книг больничных.
Вначале кровь бежит по венам редко,
Потом — пожар в груди, всё непривычно.

Бредовый жар, галлюцинаций сладость —
Ты видишь мир в совсем иных тонах.
В безумии находишь странно радость,
И сердце разрывается в тисках.

Навязчивые мысли, день за днём,
Один лишь образ, что туманит взор.
Пытаешься лечиться, но потом
Сдаёшься, подписав себе приговор.

Мания счастья сменит депрессия —
Когда не рядом тот, кто заразил.
И нет иммунитета, нет спасения,
Когда твой разум чувство поразил.

Но странно то, что этот недуг сладкий
Мы ищем сами, жаждем заболеть.
И если выздоровели — всё не в порядке,
И хочется опять в любви сгореть.

Прекрасное безумие рассудка,
Болезнь, что исцеляет нас самих.
Любовь — диагноз, выданный не в шутку,
Прописанный в рецептах вековых.

Не тишина гавани — шторм сожалений
Страшнее для тех, кто на берег глядел.
Двадцать лет пролетят в череде сновидений
О том, что ты мог, но так и не посмел.

Не в том боль острее, что сделано было,
А в том, что осталось лишь призраком грёз.
Не в шрамах от битвы — в мечтах, что остыли,
Не в каплях дождя, а в несорванных гроздьях всех роз.

Так вырвись из плена уютного страха,
Пусть ветер наполнит твои паруса!
Жизнь — это не список безликих параграфов,
А море, где слышны судьбы голоса.

Ты чувствуешь? Ветер зовёт за собою,
Он шепчет о странах, что ждут впереди.
Не бойся ошибок, разрушенных строев —
Боязнь неизвестности в сердце смири.

Открой горизонты, что скрыты туманом,
Познай глубину непокорных морей.
И даже когда возвратишься с изъяном —
Ты будешь богаче на тысячи дней.

Неведомых далей мерцающий почерк
Откроется тем, кто отвагой богат.
Чрез бури и штиль, через дни или ночи —
Движение вперёд не имеет преград.

Не стой на причале, считая минуты,
Пока твой корабль прикован к земле.
Отбрось свои страхи, разбей свои путы!
Как жаль промолчать, когда жизнь на заре...

Мотоцикл и белый конь —
Два мира, две стихии.
В его глазах горит огонь,
В её — мечты живые.

Он выбрал сталь и рёв мотора,
Свободу скорости и ветра.
Она — изящество простора,
Грацию с рассвета до рассвета.

Белое платье как облако тает,
Волосы треплет упрямый зефир.
Он на дороге её догоняет,
Два силуэта — отдельный мир.

Техника, созданная руками,
И дикий дух, рождённый природой.
Но между этими берегами
Любовь течёт незримой свободой.

Два разных мира, две разных дороги,
Но взгляды встретились — время замрёт.
Уйдут сомнения, страхи, тревоги,
Когда сердце зовёт и душа понимает полёт.

Она уходит. Он застыл в молчании,
Остановить желая стрелки на часах.
На тротуаре пусто — лишь дыхание
И эхо каблуков в неспешных шагах.

Он сам не понимает, почему так больно,
А сердце рвётся вслед за ней бежать.
Двенадцать шагов — он окликнул невольно,
Двенадцать шагов — она успела сосчитать.

Она никому не признается, даже себе,
Что каждый шаг на счёт вела в тиши.
Он никому не скажет о своей борьбе —
Как сразу стал скучать по ней в глуши.

Между ними — пустой тротуар и молчание,
Между ними — несказанные слова.
Двенадцать шагов — такое расстояние,
Где разлука с любовью всё ещё жива

Есть тишина, что в мире разлита —
В полях заснеженных, в лесу на рассвете,
В пустынном храме, где лишь темнота
Да свечи тают в полумраке светлом.

Есть тишина уютная, когда
Лишь дождь стучит по крыше монотонно,
И книги шёпот, и в окне звезда,
И чай, что остывает благосклонно.

Но есть иная — та, что изнутри
Подкрадывается бесшумным хищником.
Она не лечит, не даёт пути,
Она — как эхо в доме пустом, излишнем.

Моя тишина — не просто тихий звук,
Не мир без шума, не покой природы.
Моя тишина — невидимый недуг,
Что не даёт душе коснуться свободы.

Моя тишина имеет вес и цвет —
Тяжёлый, давящий, как свинца отливы.
В ней не рождается ни музыка, ни свет,
Лишь пустота и мысли сиротливы.

Моя тишина звучит во мне набатом,
Хоть парадоксом кажется сие.
Она кричит о том, что было когда-то,
О несказанном, спрятанном в нутре.

Она — не отсутствие, она — присутствие.
Присутствие всего, что я в себе душил.
Она — мой страх и голос безрассудства,
Стена из слов, которых не сложил.

Тишина моя угнетает не молчаньем —
А тем, что говорит со мной о том,
Что прячу я под маской и отчаяньем,
Что заперто внутри стальным замком.

В обычной тишине есть мир и благодать,
Есть шанс услышать шёпот мироздания.
В моей — лишь бездна, где нельзя дышать,
Где я один, без права на признание.

И каждый звук, что мог бы прозвучать,
И каждый крик, что мог бы вырваться наружу,
Застыл внутри, и мне не распознать,
Как выпустить их из плена стужи.

Так тишина становится не другом,
А клеткой, где я сам себя запер.
И этот круг, мучительный и трудный,
Моя тишина — мой личный приговор.

Шаги в пустоте отдаются гулко,
Стены сжимают пространство вокруг.
Путь мой вперёд — бесконечно долгий,
Тьма поглощает и север, и юг.

Это как будто идти по коридору,
Где ни конца, ни начала не видно.
Пальцы скользят по холодному бору
Стен, что хранят свои тайны ревниво.

Каждый мой шаг — это вера слепая,
Каждый мой вдох — ожидание чуда.
Нет указателей, нет здесь трамвая,
Только дорога, ведущая в «туда».

Сколько ещё? — вопрошаю у мрака.
Эхо в ответ лишь смеётся беззвучно.
Я продолжаю движение наугад,
Даже когда становится скучно.

Може быть, свет впереди уже близко?
Може быть, он за ближайшим поворотом?
Или до цели ещё слишком далеко,
И не дождусь я желанной свободы?

Но остановка — страшней, чем движенье.
В статике — смерть, в бездействии — гибель.
Так что вперёд, сквозь замки сомнений,
Через лабиринты непознанных истин.

Пальцы немеют от долгих касаний
Шероховатых, безжизненных стен.
Нет здесь ни звёзд, ни цветущих растений,
Только надежда на лучший момент.

Може быть, выключатель запрятан искусно?
Може быть, нужно лишь руку поднять?
В тёмных тоннелях бывает так грустно,
Но перестану ли я в свет верить, ждать?

Это испытание — долгое бденье,
Это проверка на прочность души.
Люди проходят сквозь тьму поколений,
Чтобы увидеть, как свет впереди.

Верю, что где-то в конце коридора
Или внезапно — в его середине,
Вспыхнет сияние, ярче которого
Мир ещё не был озарён поныне.

Это как жизнь — идти в неизвестность,
Не зная, когда же наступит рассвет.
Но в этом пути есть своя интересность —
В том, что у тьмы всегда кончится век.

Внутри тебя сокрыт создатель чудес,
Невидимый архитектор твоих дней.
Он строит мир твой от земли до небес,
Создавая реальность из тысяч идей.

Твой мозг — магический кристалл судьбы,
Меняющий пустыню в цветущий сад.
Он может превратить все «если бы»
В реальность, что красивей в стократ.

Из тесной клетки нищеты унылой
Он выведет тебя в просторный дом.
Наполнит кошелёк, наполнит силой,
И всё изменится, как по щелчку, кругом.

Из тени одиночества холодной
Он выткет связи, дружбу и любовь.
Ты станешь центром радости народной,
Магнитом, притягающим вновь и вновь.

Из серых дней депрессии тягучей
Он создаст палитру ярких красок дня.
И счастье, что казалось невезучим,
Вдруг вспыхнет, как далёкая звезда.

Но только ты — волшебник этой силы,
И только ты — хранитель этих чар.
Направь свой мозг, чтоб мысли созидали,
Отдай ему свой труд, как высший дар.

Учись им пользоваться, как художник кистью,
Как музыкант — любимым инструментом.
Пусть каждый день наполнится твой смыслом,
И станет жизнь прекрасным монументом.

Твой мозг — не просто серое вещество,
Он — воплощение божественных начал.
Он может всё, меняя естество,
Лишь ты направь его к своим мечтам.

Хочу уснуть и не проснуться сразу,
А только лишь когда наступит срок,
Когда душа исполнит ту же фразу,
Что говорила ей: «Ты сможешь, только срок

Дай времени пройти сквозь сновидения,
Дай телу отдохнуть от суеты».
И я ныряю в сон без сожаления,
Как в озеро спасительной воды.

Я буду спать, пока не станет ясно,
Что я опять могу и жить, и петь.
Что всё, что так томило — не напрасно,
И можно дальше с этим улететь.

Мой сон — не бегство, он передышка,
Он пауза между вдохом и выдохом дней.
И в нём я не теряюсь, словно книжка,
А собираю части себя сильней.

И утро не наступит прежде срока,
Когда внутри не вспыхнет свет живой.
Я просыпаюсь не по зову долга,
А только лишь когда я снова свой.

Незнакомка в зеркале

Я чувствую себя потерянной внутри себя,
Как будто в собственном я доме заблудилась.
Искала выход я, от комнаты к комнате идя,
Но только глубже в лабиринт свой погрузилась.

Внутри меня — созвездия непрочитанных страниц,
Я собственное сердце разучилась слушать.
И больше не могу я различить тех лиц,
Что прежде составляли мою душу.

Моя рука касается зеркальных берегов,
В попытке ощутить своё отражение.
Но девушка напротив избегает моих слов,
И взгляд её туманится сомнением.

Я помню, что когда-то я знала эту суть —
Быть цельной и единой с тем, что в сердце.
Но стала чуждой сама себе, и в этом жуть —
Я гостья там, где прежде открывала дверцы.

Я чувствую себя потерянной внутри,
Но, может, это шанс родиться новой?
Из этих спутанных и сложных дней пути
Сплести себя, как песню, свежим словом.

Я буду терпеливо собирать себя из звёзд,
Рассыпанных внутри моей вселенной.
И пусть вопрос о том, кто я, непрост —
Я стану для себя находкой несомненной.